我的自己都还没有成为，我怎么敢说话？我以为写作过程须加的期许，直视内心，却明明是空空如也。
我知道我不喜欢什么。只不过连说说为什么都不想。有人说“越讨厌什么就非把什么弄明白不可。如果我讨厌什么而不把它弄清楚，我就不明白自己为什么不喜欢它，也就不能明确地憎恨它。＂曾经有一段时间我也这样想。
现在我不愿意了。如果硬说留着点什么，也就是满腔悲愤了。像是没有任何能力的那种悲愤。
之所以不愿意，是因为，只想好好地自私。要开心、要快乐，只要我的讨厌没有给他人带来困惑，为什么不可以继续讨厌、嘲笑、谩骂？这事只我自己知道。我对自己不负责任？我对于我的憎恨，这样看来，是不负责任的。然而，我连我的快乐的责任都付不起，甚至，讲无形（无或少有思想、文字之形的虚无缥缈，但清晰、充盈）情绪的责任都无法达到。因为，心渐渐地空了，安然了。
为什么不呢？
我不知道自己会于何时喜欢上何种事物。担当它存在、贴近我现时生活的那一刻，所有的希望就得到满足了。责任？见鬼去吧。
有很多话语都太功利而浮薄，竭力地诉说着表面，却不及曾经的自己一句温存的话语。人总不能脱离了＂人＂而存在吧，情绪，或者说，各种感受，从来都不求新颖，只求最切合、最真实。
趟过了一大圈浑浑的河水，还是遇见最初的怀念。以人为本，而后富于变幻。
这该是所有作文的基调吗？
只求我的第一个读者——作者自己，先行满意。一点也好，有一点，就会有两点、三点……而后越来越多。
我爱，我不去抵那内心的浮薄了好吗？它若是自然存在的，又何不让它湖水微漾？它自成一个生命力，自成一个生态系统，收容了多少自己，多少个孤寂漂游的精灵？
高一:把疏狂解