暮绿
木香茂绿地爬了满满一架子
像在眼前隆起一重厚云
我突然意识到
暮夏了
可园里一片浓翠
颗颗树片片叶
都较着劲儿显身色
一点儿看不出衰暮气象
园边的那棵树
近根部长出一条细枝
四五片艳绿的
大过两个手掌的叶子
挤在枝上
有风过
一片叶子欢快地拍在树身上
其他的叶子一下下轻颤
像玩得不亦乐乎的孩子
咧着嘴笑
笑得雪白的牙齿一闪一闪
密密的树叶哗啦啦地在风里响
说不清是响声热烈
还是晚风微凉
抬头
一大蓬梧桐叶子就逼到眼里
原来叶子已经不那么绿
边缘绣上金圈了
往后退几步
看到梧桐叶后露出的杨树梢
叶子墨油发亮
看上去
像贴在天边的小小剪贴画
我站在绿色的园里
连眼睛都染绿了
初三:阿木
深沉的夜，冷清极了。一人独倚着院门仰望天空，五彩的焰火在天空中怦然绽放，烟花它在短暂的绚烂后，便无影无踪，只余下一片凄凉。这便像是我和母亲的生日。
每年夏天，有两个生日，一个是我与父亲的，一个是母亲的生日：一个在初夏，一个在暮夏。
每年的初夏在经历了一年的酝酿后必定是隆重的，又由于父亲的生日与我一天，便像是画画一样，用画笔匆匆的带过一下罢了。
而暮夏，在初夏绚烂之后，只余下一片凄凉。往往是独倚斜阳看落花一般平静而不起一丝波澜。
有时候我忽然记起母亲的生日，便也只是急匆匆地送个礼物，有时连“生日快乐”都忘了说，妈妈也只是一笑而过。
去年又是一个暮夏，在写了关于孝心的文章后，突然想跟妈妈庆祝一个生日，于是便开始行动了。
……
夜凉如水，星光闪烁。满天的繁星映着点点的烛光，我大声地唱着生日歌。隔着摇曳的烛光，我分明瞧见妈妈眼中溢满了笑意。我拿着一个本子，那个本子上收录了一些赞美母亲的小诗，也有有时自己即兴创作的。我递给妈妈，她翻开淡淡的看了两眼，缓缓道：“你终于长大了，但你们终究不懂。”
“不懂？”我十分疑惑。
“不懂。”妈妈缓缓的，带着微笑回答。
夜风缓缓的吹来，给尚有一丝余热的暮夏带来一丝凉意，我的脑海里冒出一个大大的问号。
天上的星，依旧璀璨：摇曳烛光，依旧明亮：对面，依旧是妈妈清亮的眸子。
她扬了扬手中的本子：“我不需要这些肉麻的诗词，让人鸡皮疙瘩直掉的。”她又指了指面前的一片烛光：“我同样不需要蛋糕，蜡烛，不需要你们来特意庆祝。”
“那您……想要什么？”我试探着问。
她微微笑了笑：“最简单的快乐。”
最简单的快乐。有简单二字可以看出母亲的愿望就仅仅如此简单！但是却很难领悟——
当我们取得好成绩时，母亲会很快乐：当我们一起在烈日下打羽毛球时，母亲会很快乐；当在一起闲聊时，母亲也会快乐……有很多事情会让母亲快乐，但是哪件事才会让她感到最简单的快乐呢？我百思不得其解……
头顶深邃的天空一如母亲深奥的话语，而且“最简单的快乐”却那么难找，我叹了口气。
果真，正如母亲所说——
我们终究不懂。
无意停留风沙，大漠孤烟天涯，长河落日，看江南人家。
——写在前面
当后山的落叶成片凋零，那像是在刻意夸大死亡的悲剧，我看到山坡上新簇成了银白色的芒草，成了秋季最早的预告。我才惊觉，这是离乡后所过的第一回秋天，盛夏，怕是早已枯竭殆尽了。最后一次五彩斑斓的记忆，止于那样偏远的山坳里，那里有我对生活的全部热望。
我爱着那处的山水。山，原是比现在的山葱郁的叠嶂得别具一格。而那水似乎也不若别处的水，冗长而磅礴，它只是长，长得婉转缠绵，它也只是流，流得寂然无声。我时常在盛夏时和同伴挽起袖口下河嬉戏玩耍，长长的河流啊，总让人希望能找到他的源头。他却转身拐进深沟，叫人怎么也找不到他的踪迹。
我也爱着那长河下头积出的半亩方塘，爱着水塘中的菡萏悠悠。满池的青莲正待夏日和风的梳理，当风离开岸边，暗香残留。香消在风起雨后，我偶然会捧起一本书。世人总认为在这样一个地境，若是读书，大抵也是好的罢。殊不知那并不仅仅是读书，真之所读的，是莲香的悠长。
然而我终于深爱着的，却是山穷水尽，莲荷凋敝之时。因为那是暮夏，是孩子们记忆中所最欢乐的时光。晚间用晚饭，爷爷奶奶自是摇着蒲扇外出散步，好玩的叔婶们则领着一帮小子丫头奔下楼来到方塘边上。原本幽深得像块翡翠的池子历经风吹日晒，以致干涸成了泥沼。杂草丛生，淤泥遍布，还隐约见着几条活鱼扑腾着溅出泥浆。小娃儿们纷纷脱了鞋，赤脚往泥里踩。淤泥绵滑柔软，包裹着孩子们的脚，还透着星星点点夕阳的余温。将那些碍事的枯藤拔除以后，我们开始费事的摸鱼，我从没摸到过鱼，而其我本身亦不是来摸鱼的。听阿婆说这阵子的藕正是香甜的时候，贵的打紧，趁这光景让我来摸几根回去，她拿来好炖汤给家里喝。我手一拉扯，一长串子拔地而起，既然大家说这是祥瑞不能断，我也就收下了，阿婆的汤也就有着落了。
这样的一盅汤，浓滑香稠，我下筷夹起一块藕，咬下去脆生生的响。藕的确是干脆断了，但中间牵扯上了千万的银丝，我扯不断也挥不去。虽吃得十分恼火，但那时，仍是花满、月满、酒满。
如今，我拈来一片落叶，上面是湿润的纷杂。身处城市的我终于不能淡忘过去的岁月，无所可记，便也无所可忘。穷乡僻壤，那样可爱的穷乡僻壤，它是我吞进咽喉中一块纤细的藕。那缕缕银丝，那，那是我悠长的相思。我庆幸我的过往能这样清透，只不知身处在城市中的孩子，他们能否看得见高楼以外，还别有一片清透的天？
轮回更迭作罢，不若刹那芳华，繁华如烟，那故土还眉目如画。
——写在后面
初三:覆井